A veces creo que mi apreciación de este mundo es muy diferente a la de los demás, de esta realidad. Por suerte, tengo mi imaginación para correr lejos. ¿Es el mundo real o cruel cuando siento su peso en mis hombros? La esperanza es solo una decepción extendida. Pero siempre es bueno tener algo en qué creer.

La realidad no es más que una concepción de todos, donde los arquetipos sociales convergen a debatir su protagonismo. Nosotros creamos el mundo a nuestro alrededor, crear cambios es a lo que la mayoría teme… tener que romper el esquema y salirnos de nuestro mundo.

Ciencia y religión, en algún punto tendrán que juntarse. No todo tiene una explicación racional, ni una explicación “espiritual”… quizás ni siquiera tenga explicación de algún tipo. Los grandes interrogantes de la vida. Fuimos creados o evolucionamos, nosotros mismos nos arruínanos. La vida sin sentido, no es vida. No debería existir la confianza ciega en la verdad, cuestionar y curiosear es alimentar el alma.

Yo creo en algo más grande que nosotros, un Dios seguramente… nuestra limitada capacidad, nos impide comprenderlo. Todos estamos conectados, de alguna manera. Cada acto, cada palabra, nos afecta a todos. Cada acto, cada palabra, es un hecho con consecuencias.

Todos en nuestras vidas, tendremos un hecho que nos hará ver el mundo con otros ojos. Y nada volverá a ser lo mismo. Pero hay mucho más que no podremos ver, hasta que no dejemos está frágil existencia.
Y la muerte no es la instancia final.

Se levanta el rojo en el cielo, el domingo por la mañana, iluminando las bardas cerca del río. Estoy a la deriva, inundado en recuerdos que nunca sucedieron. Sigo aquí oculto, desconocido, esperando, pero ¿esperando qué? El amor rompe mi inocencia, el niño en mí, nunca dejará de ser.

No es el futuro el que veo, interminable dosis de fantasía. Así que anda y se ese príncipe de crímenes, ¿las tentaciones te mantienen satisfecho? Aturdido por tus confusas señales, me sofoco, en tu máscara silenciosa.

Por arrancarme el corazón por la forma en que se siente, pero jamás vas a saberlo. Este corazón ya es de piedra. Este lujo no volverás a tener, anda, ponete esa máscara silenciosa y búscate otra víctima.

Déjame como otra víctima de tus crímenes, ya he jugado esto y, la verdad, ya no puedo soportarlo. No pude haber sabido que todos esos juegos, se quedarían conmigo por siempre. No importa cuánto lo haya intentado, nunca tuve una oportunidad.

No todo lo que brilla es oro, seguro que escuchaste eso muchas veces. Pues, las tumbas doradas también contienen gusanos. Y vos, estás lleno. No me vas a escuchar llorar porque yo también tengo una máscara silenciosa. Me dibujo una sonrisa y llevaré a cabo mi perfecto plan.

Sigo navegando en el lodo, dejando un rastro interminable. Las ánimas lloran al verme pasar y mis ojos contemplan las medallas de mi vida ficticia con asco. La vida sin sentido no es vida. Soñando con la victoria, la muerte será la gloria.

Conquistando nuevos mundos, he viajado muy lejos solo para encontrar lo que está cerca. Enfrentando la oscuridad, escapando la locura. Miles de anillos de fuego, un monasterio. Por fin, campanas de gloria. Sí, mi corazón podrá ser de piedra, pero sigue amando, porque alguien en algún puerto, me está buscando.

Tengo un cigarro en la boca, café en la mesa, resaca.

Anoche maté a una persona, sigo creándome demasiados enemigos.

Aquí, justo en el pecho tengo un agujero del tamaño de su nombre. Nada le reprocho, de ser esa persona, yo tampoco me hubiera enamorado de alguien como yo.

Alguien que escribe versos en los espejos húmedos del baño, que demuestra más amor en las posdatas que en los besos que hay después de los orgasmos, alguien que usa el silencio como arma arrojadiza y mide el amor en suspiros como si fuera aire. Soy alguien muy observador y sé reconocer fácilmente cosas que la gente no siempre aprecia que se sepan. Siempre terminan preguntándose «¿Cómo lo sabe?». Esa capacidad de lectura de persona, me va a llevar a ser odiado.

Si unías con el dedo los lunares de su espalda y cerrabas fuertemente los ojos, podías ver tu propia muerte en tres dimensiones. Lo verdaderamente triste fue saber que yo no me iba a morir por esa persona.

Se peinaba con la mano, era un encanto y contaba delfines voladores para poder conciliar el sueño y me llamaba por cosas que no existen cuando yo estaba cansado de ser yo o decía «Me gustas» con los ojos cuando su lengua se ocupaba de mi boca o de otras partes…

Se peinaba con la mano y el flequillo con el aire de su aliento y jamás usaba cremas milagrosas para ser la persona más bonita de mis ojos. No necesitaba hacerse nada. Me encantaba así tal cual era.

Otro cigarro en la boca, otro café en la mesa, resaca. La soledad no es lo mismo desde que sabía que estabas.

Me invento un atajo a su cintura del comedor al baño, en el espejo aún yacen los últimos versos. "Si no te tengo, siempre serás el amor de mi vida"

Te tuve y fui cruel. Y es que nunca he sido capaz de escribir sin dolor.

– El día que me vaya por fin seré un poema-

Eso me dijo, con esa seguridad de quién sabía que donde empezaba su mundo
acababa el mío. Y es que además de tener belleza siempre fue una persona muy inteligente.

Hay una historia sin contar que muchos sospechan, una historia que se murmura en los pasillos más oscuros e incógnitos de los lugares a los que vaya, una historia que muchos prejuzgan, que a muchos parece interesarle, como si fuera antinatural, como si fuera diferente a ti o a mí.

Es una historia muy real, tan real como los sentimientos que la originaron, sentimientos muy inciertos y confusos, sentimientos que a veces intento negar.

Es una historia que aconteció sin la mirada del mundo, el único que la conoce soy yo, aunque muchos creen poder imaginarla.

Es una historia que vive en mí y solo conmigo quiere morir. No quiere ser escuchada, no quiere aparecer en ningún libro, no quiere ser un poema, no quiere estar en ninguna boca, no quiere ser musa de nadie.

Es una historia silenciosa que me consume por dentro, una historia de mi vida que queda plasmada en un viejo estante polvoriento en algún diario olvidado dentro de mi mente. Es una historia que está debajo de mi piel, es una historia que fluye por mis venas salvajemente.

Es una historia que me acompaña, duerme a mi lado, sabe mis penas, me consuela, conmigo está feliz y, aunque no lo quiera, es la madre de todas mis historias.

No puedo escribir. Todas las cosas que quiero decirte, creo que ya te las escribí. Aunque estoy seguro que jamás llegaras a leerlas. Te mentí un par de veces, argumentaba que todo estaba bien, cuando por dentro me habitaba un monstruo alimentándose de la poca tranquilidad que me quedaba.

Te dije que aceptaría cualquier decisión, cuando sólo quería que estuvieras más cerca, que me acompañaras en bici hasta casa, y te quedaras a dormir, de nuevo. Dormir, abrazarte fuerte fuerte creyendo que podemos ser uno. Y ser uno finalmente. Te mentí, un par de veces, quiero que te quedes conmigo, explicarte que no voy a dejar que te falte nada.

Golpearon la puerta, suena el teléfono, llegan correos electrónicos, y los impuestos se acumulan en la puerta de entrada. Los gatos se escapan por la ventana abierta de mi cuarto, abierta, para que entre el aire de otoño que me tranquiliza mientras vos no estás. Me siento a esperarte en la ventana, a esperarte, como te dije que iba a hacer.

Hace frío, dicen. Es hora de sacar las frazadas del placard, de dejar de mirar el agujero que nos absorbe, de armar uno para pasar la noche, de andar en bici con guantes y capucha, de sacar fotos cuando el Sol no quema, tardes nubladas. San Telmo por la noche parece tener tonos sepia, luces artificiales. Ciudad diseñada para hacernos sentir cosas que no están. Yo te espero, pedaleando. O escribiendo, encerrado en mi cuarto. A veces, una canción nos hace sentir mejor. O nos engañamos proponiéndonos objetivos ficticios, tener un auto, una cámara, comprar ropa. Toda esa lista de cosas que sólo nos alejan de quienes realmente somos. Y de quienes queremos.

Que seas feliz, es lo que más quiero, y nada me importa a costa de eso.